c'est une flèche bruyante
qui s'en vient troubler l'instant
un poing fuselé
qui transperce les murs
des ailes d'homme
acier tonnant
vers quelle destinée
sous quelle pesanteur
au dessus de nos têtes
qui ne se lèvent pas
le rêve d'Icare armé
tranche le ciel innocent
le rêve était beau
qui parlait en perspective
mais l'oiseau sur la branche agitée
songe fataliste au cri du temps
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