Translation

Dans ma tête j’invente un vocabulaire

d’actes toujours retardés

ignorés par manque de matières

Trop tard souffle le vent

sur les toiles asséchées

ce qui nourrissait les rêves inconsolés

s’efface sans liaison

L’ordre des choses mal traduit

hors son absence de goût 

trace un damier de cicatrices
en plein et en délié

Et ce langage qui nous fuit

depuis l’origine
que je le veuille ou non

donne raison au silence

Moi, l'apprenti modeste,

je parle pourtant de ta voix

qui résonne céleste

Quand  ma raison navigue

sur l’océan  qui nous sépare
elle est  ma ligne droite