Au son des déchirures souvent les peupliers frigides jouent les gardes frontière
L’ange assoupi repose ses ailes engourdies Crois moi ! C'est un vœu de marbre blanc.
Là chuchotent les ombres qui peinent à quitter leurs lits. Aimable promenade au ciel inversé
Lève la tête - même s’il est tard -
Il n’y a ici que des gisants obstinés
Ailleurs, les portes claquent, le sang coule, rouge à 37 degrés.
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